我形影相吊地倾听这暗夜的涛声和风响，此🏜时的我真的理性到让自己都觉得恐怖，在这无人的深夜，也不会有任何人陪伴，毕竟人生是场与任何人无关的独自修行。
任由文字从笔端🁃🃉倾泻而出的感觉此刻并没有让我畅快淋漓，有的只是无尽的惆怅，或许在这一刻，那个死掉的他，短暂地在我麻木不仁的身体中复活了，所以才会让那个理性的我变得些许感性。
我不知道是不是再过十年，再看现在的自己，写出来的文字时，还是会再一次头皮发麻，我只知道，在这一刻，我用这一篇文，镇压⛿☡了一切会影🂮💈响我新作的杂念，平复内心的失落。
原来作家的灵魂被永恒的孤独所包裹，期待有人可以理🜘解与包容也终究不过是注定幻灭的梦境，能够依赖与信任的存在，只可能是文字而已。
在开新书之前，我便需要如今日一样，每天花五六🍉🆓个小时，无比专注地寻找这样的感觉，此刻的我，只属于文字。
一如十年前。
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